Tercer vacío existencial del mes.

Quizá no nos quedaba tiempo.

La mediocridad se me asemeja a una televisión averiada en la que siempre pronostican tormenta. Y el amor ahora parece ser una competición a beso o muerte.
El olvido es todo lo anterior y todo lo que todavía nos queda por sufrir.
No me mires, que estoy llorando.

Oniria jamás encuentra a Insomnia, pero las dos conectan bien.

Segunda vez que vacío el congelador.

De pesadillas más largas me he despertado,
y de noches más suicidas que la vida del funambulista empeñado en hacer equilibrios sobre la cornisa, he vivido.
Y ahora muero cada vez que abres la boca y no pronuncias mi nombre.

Sufre mamón, entre polvos pica-pica.